Día 182

El reflejo

Atrapadas las manos
en notas de silencio,
quedarán eternas
para mis miradas;
un reflejo perenne
en el eco de la noche,
un reflejo capturado
en la fugacidad de lo irreal.

Unas notas acariciando
las cuerdas; se quedarán
entre los sueños y la mirada.

Día 181

La reunión

La reunión de los ausentes,
de los olvidados,
contándose historias de ayer,
historias de miradas cansadas,
de manos y sueños rotos,
de silencios plegados
en los bolsillos;
acércate y escucha sus ecos,
piérdete en su abandono,
déjate petrificar en las voces
del pasado, en las voces
que el viento abraza.

Día 180

El viaje

Se van de viaje,
cansadas en su deambular,
con la fatiga de los sueños rotos,
en un todo riesgo sin destino,
inalcanzables, sin equipaje,
al capricho del viento
que las moldea en las miradas,
huyendo de las manos
a la velocidad de los imposibles.

Día 179

El sueño

Nacidos para la gloria,
donde los sueños
tienen sabor a abandono,
donde los mañanas
serpentean sobre los abismos.

Sandalias rotas
desandando los anhelos,
sueños sin nombre
durmiendo en la ciudad;
nacidos para la gloria.

Girarán las miradas
hacia el bosque urbano
mirando tan sólo
unas flores de primavera.

Día 178

Virutas de papel

Es el tiempo que se deshace
en virutas de papel,
un puñado de sonrisas
y esperas de sueños,
palabras que no se pronunciaron,
manos que dejaron
caer las caricias,
abrazos de viento.

Son virutas entre las miradas
cegadas por el sol,
entre los recuerdos
que se van olvidando;
es el tiempo desecho
en las virutas del ayer,
es el tiempo olvidado
en las virutas de papel.

Día 177

El engaño

Es un engaño en las miradas,
un reflejo suspendido en la noche,
un instante fugaz e irreal.

Apaga la luz, y desaparecerá,
como desaparecen los sueños
en las mañanas, en las manos
que los dejan caer en el olvido.

Enciende la luz, y aparecerá;
una calle solitaria,
una mesa y un jarrón,
un silla mimetizada en la baranda.

Es un reflejo,
¿dentro... fuera?
Es un engaño en la mirada.

Día 176

Puente con reflejo

En el fondo del estanque
se van asomando los reflejos,
curiosos, soñadores,
deseando ser una realidad.

Vendrán unas manos
a enturbiar la imagen,
y en ondas se borrarán
todos los deseos depositados.

Quedará el poso de la soledad,
del olvido, esos restos naufragados
que van llorando las miradas,
que van abandonando los sueños.