No son más que nubes
pinceladas de oscuridad,
una amenaza ficticia de lluvia
que derrama su furia entre la calma,
calma en ebullición,
incandescente en el roce de la luz
que apaga su voz en el silencio;
todo será quietud en una tormenta
evaporada en las miradas... entre
las manos, la calina de su soledad
que ahoga las palabras siempre iguales;
y variarán las nubes sus formas,
sus caprichos, sus sueños...
y quedarán los mismos silencios
entre los dedos atrapados en su cárcel
de aspereza, de sin caricias... mudos.
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