Lluvia
Llueve sobre las manos,
sobre la mirada empañada
de gotas en el cristal;
llueve sobre los sueños,
sobre la mañana distorsionada
en horas de soledad;
llueve sobre las palabras,
sobre las voces mudas
en bocas tristes,
sobre la piel helada
que muere en su ayer;
gotas y lluvia a través del cristal,
gotas y lluvia resbalando en la nada.
Trastos viejos
Trastos viejos
meciéndose en el abandono,
acunados en la soledad,
perdiéndose los recuerdos
en la intemperie del olvido;
ya no sirven para nada,
son inútiles como
un sueño sin su mañana,
como una palabra sin su voz,
como una caricia sin una piel.
Manos
Son manos atrapadas
que respiran sus voces,
anhelando ficticios sueños,
garabateando en sombras;
páginas de viento,
palabras de lluvia,
manos que transcriben
miradas de la piel
que envejece solitaria,
manos que dibujan
sus vértigos y sus miedos,
manos que se derraman
hacia las horas sin minutos.
Azul
En espiral al vacío,
sonrisas y lluvia
en un mismo abismo;
gotas en azul
precipitadas en el olvido,
eco y voz en azul
abandonados en una mirada;
en espiral a la nada,
palabras y sueños
rodando hacia el pasado.
La puerta
Traspasa el umbral
con tu mirada
y dime lo que acaricias,
con tus palabras
y dime lo que sientes,
con tus manos
y dime lo que anhelas;
ábrela y dime si tus deseos
se refugian en su penumbra,
dime si tus sueños
son imposibles o alcanzables,
dime si tus mañanas
son incógnitas o son del ayer.
El refugio
Allí donde se refugia el silencio
por temor a su voz,
y calla, inerte,
ficticio entre hojas de otoño,
calla en las manos
acunando sueños,
calla en las palabras
que se dibujan solas;
silencio que se refugia
en la negrura de una mirada,
en el abismo del vértigo
de cada despertar.
La bicicleta
Se nos quedó
el tiempo oxidado,
óxido en los caminos,
en el andar titubeante,
óxido en las miradas,
en los paisajes olvidados,
óxido en las manos,
en sus palabras de silencio.
Se nos quedaron
oxidadas las horas
en relojes de arena,
oxidada la piel
en un caminar sin huella,
oxidada la boca
de callar sus aullidos,
su soledad, sus mentiras.
El charco
Aguas negras
y un reflejo dorado,
saturado, irreal,
tan de mentira
como un sueño;
cuando se sequen las manos
ya no quedará nada,
cuando se duerman las miradas
ya no habrán más que silencios.
Efervescencia
Burbujas efervescentes
ahondándose en un acuario,
sin sonido, sólo un silencio
captado en la mirada...
así son las palabras,
efervescentes en las manos,
ahondándose en la soledad,
sin voz, sólo sus silencios
cubriendo los paisajes.
Bullicio y algarabía
en una instantánea,
silencio y soledad
en un poema.
El caminante
Atrapado en un camino
sin destino, sin objetivo,
tan sólo caminar, caminar
entre la vorágine de la soledad,
caminar sin descanso,
sin pausa hacia la nada;
no tienes voz, ni manos
para soñar, ni miradas
que dibujen paisajes;
no tienes más que una silueta
atrapada en sombras,
un contorno desfigurado
en el olvido, un recorte
que anida en el abismo;
no tienes nada qué contar,
nada qué escribir en tu ayer.
Las barcas
Varadas, distantes,
naufragadas en la arena,
ya no son lo que eran;
son meros escaparates
de podredumbre y soledad,
un antaño derrumbado
en el salitre de las lágrimas,
un ayer olvidado
entre el viento y las mareas.
Playa y mar
Cuántas olas traerá la mar
a las orillas solitarias,
silueteando la arena
con su espuma,
posando su salitre
en la sed de los sueños.
Nubes que ocultan
el amanecer de una mirada;
hoy las palabras
se vestirán de olvidos,
las huellas de la voz
reposarán entre los ecos
de una concha abandonada.
Miradas
Miradas de pez,
anodinas, perpetuas,
indiferentes al paisaje;
tras sus retinas de cristal
se ríen de mi silencio,
de mi voz muerta,
de mis manos inútiles.
¿Quién vive atrapado?
Miradas de pez,
sin memoria.
Atardecer en la ciudad
Atardece en la ciudad
cualquier día sin nombre;
siluetas recortadas
de edificios en negro,
una gaviota caprichosa
que surca el cielo,
hojas perennes
sombreando las esquinas.
Mi mirada se deslumbra,
ya no ve, ya no observa,
sólo captura lo pasajero,
lo efímero, lo de un instante;
mis manos escribirán
lo que mi mirada silencia,
mis manos hablarán
de paisajes que duermen.
El muelle
Salta salta saltimbanqui,
de palabras naufragadas
a voces enmohecidas,
de manos artríticas
a miradas mudas.
Salta salta saltimbanqui,
de sueños rotos
a mares muertos,
de mañanas encallados
a silencios y olvidos.
Círculos
Círculos concéntricos;
deja caer un sueño,
una palabra, una voz,
y que se expanda,
que recorra todas las orillas,
que regrese con el viento,
con otros sueños,
con más palabras,
con otras voces;
deja caer los besos
sobre otros labios, y bebe,
bebe del agua de los deseos...
círculos concéntricos
sobre los mañanas.
Fuente
Son de agua las palabras
que brotan desde las manos,
agua que mana entre la voz
y artríticos poemas;
de agua son las miradas
buscando la mar entre la ciudad,
de agua son los sueños
deslizándose intrépidos
por los horizontes negros,
de agua son los instantes
robados a la soledad,
de agua es el ayer, es el hoy
de un momento pasajero.
El avión
Desde ninguna parte
hacia el sin destino,
sin equipaje,
sin sueños,
entre el vértigo
de las miradas ausentes,
entre el abismo
de unas manos vacías;
volar entre palabras
que la voz destila,
volar entre olvidos
que la piel retiene;
volar y huir,
lejos, donde no alcance
la nostalgia de un recuerdo.
Ventana de enamorados
Ruinas del pasado;
sucumben los suspiros,
los murmullos de unas voces,
las caricias entrelazadas
entre manos apasionadas:
dime tu nombre,
me desean tus ojos,
sueño entre tus miradas...
amores del pasado
entre ruinas del hoy,
romances de antaño
entre ruinas y olvidos.
Librería
Libros, postales,
vinilos, litografías,
grabados, carteles;
todo pertenece al ayer,
todo a la venta en el hoy,
¿qué se venderá al mañana?
Miradas al pasado
que no pertenecen a nadie,
instantes de gentes sin nombre,
vivencias ocupando un vacío,
recuerdos olvidados
entre manos desconocidas.
Entra, y compra,
no tienen dueños;
entra, y compra,
serás parte de su memoria.
Palabras
Sonríe con cada paso,
con las manos,
con la mirada,
con cada palabra
que imaginen tus mañanas;
sonríe con los sueños
que despiertan de su oscuridad.
Sonríe ante la lluvia,
ante esos malos tiempos,
ante la desesperanza
de las voces calladas;
sonríe ante el silencio
de la soledad, ante el frío
de una habitación vacía.
Sonríe...
Tendedero
Pondré al aire mis palabras,
que se venteen en su soledad;
ya sé que no se ven,
que no se pueden ni tocar;
son tan sólo sueños
al mediodía, a la medianoche;
son tan sólo deseos
de mis manos, de sus lluvias.
Graffitis
Sin alas,
sin cielo,
sin libertad;
atrapado en un muro,
cautivo en una dimensión,
mudo entre el ruido,
mirada sin horizonte...
como las gentes de ciudad,
como una palabra sin voz,
como un deseo sin sus manos.
Jugando con libros
Fui de Viento
Contra un Muro de Sal,
unos Monólogos de silencio,
unas Palabras de Luna
entre Juegos de Olvido.
Y, no, no soy poeta
si mis versos suspiran
callados entre libros,
si mis poemas los silueteo
con tiza en la lluvia.
No, no soy poeta;
soy un silencio de mi voz,
una página sin nombre,
unas palabras perdidas,
unas manos que derraman
su vacío en la soledad.
Un paseo a las tres
Cada día, un instante,
un espacio para las palabras,
un paseo a las tres
que retiene la mirada,
rutinas en el camino
que no dejarán huella
en el asfalto, gentes
que no tienen nombre,
voces y risas entre el viento,
confidencias recontadas
cada tarde a las tres.
Calles
Una calle de...
de cualquier lugar,
de una ciudad;
una calle de soledad,
de secretos entre bolsillos,
de pasos en el silencio,
de ecos en las miradas.
Una calle de...
Valencia, París, Barcelona;
de cualquier ciudad,
de otro lugar;
una calle de abrazos,
caricias y besos; una calle
de palabras en el pasado.
La aldaba
Hay cosas que llaman cuando yo no estoy,
cosas que no sé escribir en el viento,
que mis manos no pueden soñar,
que mi voz no sabe gritar en un poema.
Hay cosas que no llego a entrever,
que pierdo en el andar vagabundo,
que olvido entre mis miradas;
cosas que caen en el vacío de la soledad,
cosas que la nostalgia atrinchera en la piel,
cosas que buscan su sitio en el pasado.
Hay cosas que llaman cuando ya me he ido,
cosas que no vuelven por mucho que las nombres;
cosas, hay cosas... personas que quieres
y no sabes cómo decírselo.
Rescate
Cuando tus sueños
se hallen enclaustrados,
tus palabras atadas
en las manos marchitas,
tus miradas perdidas
en horizontes inexistentes...
que te rescaten de los rincones,
de los agujeros que la piel
va tejiendo sumisa;
que te rescaten de la fragilidad
que dibujan los paisajes,
de la soledad, de la lejanía.
